Petit bruit martelé… Une poignée de pierres lancée sur le carreau. Les mots sont des chemins Ils me conduisent ou je les laisse Vers des tableaux des plaines Où la couleur éclate Et remplit les espaces de lumière sonore.

Nos racines sont dans l’enfance. Entrelacées parmi les ombres Dans les noirs qui rythment la lumière, Dans les rouges couleurs de nos angoisses, Dans les mots qui ne sont pas à dire, ceux qu’on g arde, Habités d’inextricable. Nos racines sont dans les...